А.С.Пушкин. Поэзия и проза.
Если вам понравился наш сайт, разместите ссылку на него в своем блоге или на форуме.

    Для блога (html-код):
    
    Для форума (ВВ-код):
    


*Укажите сумму
Перевод сайту «Сказки Пушкина»

Отправить сообщение администратору
Драматические произведения
 

Сцены из рыцарских времен

Стр. 6

Граф.


Ого, какой удалец!

Альбер.


Грубиян!


(Замахивается.)


Я тебя прогоню!

Франц.


Я сам готов оставить замок.

Альбер.


Мужик, подлая тварь! Извините, граф, я с ним управлюсь... Вон!..

(Толкает его в спину.)

Чтобы духа твоего здесь не было.

Граф.


Пожалуйста, не трогайте этого дурака; он, право, не стоит...

Клотильда.


Братец, мне до тебя просьба.

Альбер.


Чего ты хочешь?

Клотильда.


Пожалуйста, прогони своего конюшего Франца; он осмелился мне нагрубить...

Альбер.


Как! и тебе?.. Жаль же, что я уж его прогнал; он от меня так скоро б не отделался. Да что ж он сделал?

Клотильда.


Так, ничего. Если ты уж его прогнал, так нечего и говорить. Скажи, братец, долго ли граф пробудет у нас?

Альбер.


Думаю, сестра, что это будет зависеть от тебя. Что ж ты краснеешь?..

Клотильда.


Ты всё шутишь... А он и не думает...

Альбер.


Не думает? о чем же?

Клотильда.


Ах, братец, какой ты несносный! Я говорю, что граф обо мне и не думает...

Альбер.


Посмотрим, посмотрим — что будет, то будет.


———

Франц.


Вот наш домик... Зачем было мне оставлять его для гордого замка? Здесь я был хозяин, а там — слуга... и для чего?.. для гордых взоров наглой благородной девицы. Я переносил унижения, я унизился в глазах моих — я сделался слугою того, кто был моим товарищем, я привык сносить детские обиды глупого, избалованного повесы... я не примечал ничего... Я, который не хотел зависеть от отца,— я стал зависим от чужого... И чем это всё кончилось?— боже... кровь кидается в лицо — кулаки мои сжимаются... О, я им отомщу, отомщу...

Как-то примет меня отец!


(Стучится.)

Карл

(выходит).


Кто там так бодро стучится?— A! Франц, это ты! (Про себя.) Вот черт принес!

Франц.


Здравствуй, Карл; отец дома?

Карл.


Ах, Франц,— давно же ты здесь не был... Отец твой с месяц как уж помер.

Франц.


Боже мой! Что ты говоришь?.. Отец мой умер! — Невозможно!

Карл.


Так-то возможно, что его и схоронили.

Франц.


Бедный, бедный старик!.. И мне не дали знать, что он болен! может быть, он умер с горести — он меня любил; он чувствовал сильно. Карл, и ты не мог послать за мною! Он меня бы благословил...

Свеча
© Произведения Пушкина принадлежат народу. Дизайн сайта - отчасти мне, Ольге Денисовой, отчасти - русским и советским художникам.